La influencia del salmorejo en la traducción (2)

Otra de las fotos de mi amigo Taner. Aquí "gözleme" (una especie de tortita) se convierte en "observar" (el verbo "gözlemek" también es "vigilar/observar").

Ejem, ejem… Estábamos hablando de… Esto… Decíamos que lo del salmorejo y la traducción es muy peliagudo porque hay a quien le gusta solo con un poco de jamón, quien le pone huevo duro o quien lo usa como acompañamiento de la tortilla de patatas, por ejemplo. O, como nos ilustra la Wikipedia de nuevo, pensil, florilegio y crestomatía de conocimientos varios sobre el salmorejo, bien podría ocurrir que se tratase de un guiso de carne (en francés «salmis»), preferiblemente de caza, como el conejo en salmorejo. Pues algo así pasa con la traducción. Cómo lo diría yo… La idea es que cada cual traduce lo que ha mamado y eso puede ayudar o no. O sea, salmorejo con jamón o conejo en salmorejo.

Y no me refiero sólo al vocabulario, no, eso es lo de menos. Mi amiga y colega de ACEtt Carmen Francí dio un seminario seguro que interesantísimo (yo andaba dando otro y no pude ir) que se llamaba «Tejanos en Barcelona y vaqueros en Madrid» y que demostraba que no siempre lo decimos todo igual pero que tampoco importa tanto. O tomemos el caso de mi muy querida esposa y yo que andábamos como locos, ella buscando escarpias y yo alcayatas. Al final resulta que todo es lo mismo y tampoco las diferencias son insalvables. Pero hay otras diferencias más difíciles de resolver, y la comida es sólo una de ellas.

Hay unos no sé si llamarlos críticos, sociólogos, filósofos o qué, postcolonialistas, postestructuralistas, postmodernos y posttodo que se llaman Homi Bhabha y Gayatri Spivak y que no sé si habrán leído algo de ellos. Yo intenté hincarles el diente porque por aquí están muy de moda pero me quedé un poco a dos velas. Algo parecido me pasa con Foucault (Michel, no León). Es gente que escribe muy bien; los lees y te quedas con los ojos haciéndote chiribitas. ¡Qué tipos! ¡Qué razón tienen y qué bien lo dicen! Y entonces llegan las preguntas clave: ¿Qué quieren decir? ¿Qué acabo de leerme? Y no lo tiene uno tan claro. Pero, en fin, lo mismo puedes presumir los entiendas o no, mejor aprenderte alguna cita y soltársela a ese cuñado tan pesado que no deja de darte la tabarra con el fútbol. Ahora que lo pienso, mejor no; mejor callarse.

A lo que iba, mi interés por dicho señor y dicha señora se debe (debía) a algo que leí en otro sitio, como suele pasar. Más exactamente en dos capítulos del libro editado por Armando Gnisci Introducción a la literatura comparada (traducción de Luigi Giuliani, en la editorial Crítica de Barcelona): «Imágenes del ‘otro’. La literatura y los estudios interculturales» de Nora Moll y «Multiculturalismo, estudios poscoloniales y descolonización» de Francesca Neri. La idea que me interesaba era la de la localización/ubicación/emplazamiento, etc. del propio crítico. Moll habla en la página 358 de:

la propia pertenencia sociocultural y posición ideológica, o sea, la propia location, como fuente de conocimiento crítico.

Y Neri define así la «location»:

Por location (posicionamiento), como ya hemos dicho, se entiende el sitio desde el que se habla, las experiencias, la historia, la procedencia geográfica, y también la actitud, la lengua, la orientación política.

(En un paréntesis, éste, tengo que explicar que lo de la traducción del término «location» también se las trae porque es como se llama a la traducción y adaptación a cada país o cultura del «software», o dicho a la francesa «soporte lógico». Me explico: el programa del procesador de textos que uso habitualmente no ha sido traducido al español, sino que ha sido «localizado». Ahí a la derecha tienen un enlace a un blog sobre el tema: Localización y testeo con Curri.)

Y me interesa la idea de la «location» porque tiene que ver con eso de que quien hace el experimento está influyendo en los resultados del propio experimento. Nuestras experiencias, y nuestra experiencia, afectan a la forma en que traducimos. Para bien o para mal. Lo típico es que a mayor experiencia/experiencias el resultado sea mejor; y viceversa, una mayor experiencia suele producir mayores resultados. Ahí tengo a mis estudiantes, que los pobres a veces son de un pipiolo que espanta (¡No han visto Lo que el viento se llevó!). Me acuerdo también de una compañera que estaba traduciendo un libro en el que se hablaba del Londres de los sesenta-setenta y estaba con la boca abierta con tanto campo de fresas para siempre y tanta Lucy en el cielo con diamantes. Pues igual se habría quedado quien esto suscribe de no ser porque en su casa a todos les gustaban los Beatles. No digamos ya cuando se encontró con un tal Engelbert Humperdink, que miró en una enciclopedia y ponía que era un compositor alemán del siglo XIX. Sin embargo, yo sí sabía quién era, y desde aquí me gustaría agradecerle a mi padre el conocimiento que tengo del insigne cantante pop de dicho nombre porque tenía una cinta suya y otra de Tom Jones con carátulas muy parecidas y nos daba la tabarra con ellas (con las cintas). Y no he tenido que estar en el Londres de la época, entre otras cosas porque debía de andar en pañales.

¿Qué quiero decir con esto? Pues que el salmorejo que tomé de pequeño me sirve para establecer relaciones con cosas, costumbres, comidas o qué sé yo, que de otra forma me sonarían a chino. Para traducir narrativa esto es muy importante (creo) porque entiendes mejor el mundo que propone el autor. Es posible que los hobbits y los elfos me sigan resultando igual de raros, pero si sé que para un inglés típico la idea de la felicidad es fumarse una pipa y tomarse una cerveza en el porche de una casa de campo, entiendo por qué Sauron es tan malo. Y así la traducción me saldrá mejor.

Ya he dicho que el mundo de Pamuk me resulta muy próximo, pero es porque se parece a un mundo que he podido ver, aquí y allí. ¿Y el de Yaşar Kemal? A ver, les propongo una adivinanza: díganme el nombre de una región agrícola y muy fértil, de agricultura latifundista, que es un valle de un río muy grande y que al norte está separada del resto del país por unas montañas en las que en tiempos hubo muchos bandoleros, sobre todo después de la ocupación francesa. ¿Andalucía? Sí, pero también Çukurova. ¿Que los turcos son musulmanes y nosotros católicos, apostólicos y romanos? ¡Y qué más da! Si eso son fruslerías… ¿Que nosotros tomamos gazpacho y ellos sopa de yogur? Minucias…

La idea es que la traducción resulta mucho más fácil y sale mejor (a mí, por lo menos) si podemos identificarnos con lo que se nos cuenta. Para ello necesitamos encontrar puntos comunes. Y para encontrar los puntos comunes tenemos que ser muy conscientes de dónde venimos. A mí no es que Estambul me resulte parecida a Córdoba, sino que quiero que sea así. ¡Ea, porque me da la gana! ¿Y por qué me da la gana (me está entrando hambre)? Pues porque creo que lo bonito de la traducción y de leer traducciones está en encontrar las pequeñas diferencias en algo que en el fondo es lo mismo. ¿Les gustan las películas del Oeste? No me negarán que son todas iguales. ¡Ah, pero hay ciertos detalles distintos…! ¿Lo ven? Ahí está el truco. Y encima, que no, que no tiene nada que ver con la lengua, que anda que no debe de ser extraño (para mí) el campo en la tierra de Gabriel García Márquez y me lo leo sin problemas. Cuando uno se lleva un buen chasco es cuando pretende encontrar las diferencias que se ha inventado y se viene, por ejemplo, a Turquía buscando, por ejemplo, dromedarios.

Yo soy cordobés, español, europeo, occidental, homo sapiens (relativamente sapiens); estudié en un colegio de pago, empecé filología hispánica en Córdoba (era el plan antiguo con tres años de comunes), seguí con estudios árabes e islámicos en Madrid, me vine a vivir a Estambul, etc., etc. Nací cuando Franco todavía estaba vivo, me tragué la famosa transición, vine a Turquía cuando todavía coleaba el último golpe de estado gordo… De todo eso soy consciente y lo tengo en cuenta cuando traduzco. No digamos ya lo que he leído, visto, oído (incluyo aquí a Engelbert Humperdink), comido y bebido (y aquí al salmorejo y al salep), palpado y olfateado. Total, parafraseando a mi madre, para tener un currículum largo, lo único realmente necesario es haber vivido unos años. Y los salmorejos que hemos comido a lo largo de ese tiempo (de pan y tomate o de conejo) nos dejan un poso que facilita la labor de traducir. No somos todos iguales, pero seguro que, con un pelín de esfuerzo, encontramos puntos comunes.

Hay veces que es más difícil. El otro día tuvimos una discusión tontorrona en clase de lingüística. Alguien hablaba de las posibilidades de comunicación entre los perros y los humanos (hay que ver las cosas que se les ocurren). No digo que no sea posible porque lo es; pero si se fijan, en general no le hablamos a los perros como a perros, sino como a niños. Simplemente, no somos perros, pero buscamos un asidero que nos permita comunicarnos. ¡Hala, léanse La colina de Watership y verán si es difícil o no el experimento de intentar hablar de algo totalmente distinto!